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12 septembre 2009 6 12 /09 /septembre /2009 16:52
 L'écrit ça arrive comme le vent,
  c'est nu, c'est de l'encre, c'est l'écrit,
  et ça passe comme rien d'autre ne passe
   dans la vie, rien de plus, sauf, elle, la vie.



                                                                                   Ecrire - Marguerite Duras

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Published by Petit Poucet rêveur - dans Extraits - paroles d'auteurs
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commentaires

Quichottine 14/09/2009 01:15

En réponse à ta question, après.

Bonne nuit. :-)

Petit Poucet rêveur 14/09/2009 20:47


Incroyable...Hier soir tu me dis que tu vas te sauver et...tu reviens quelques heures plus tard !
Tu te plais bien ici Quichottine ! Pour mon plus grand plaisir d'ailleurs !
Incroyable oui...Levée tôt et veilleuse de nuit...Comment tu fais pour tenir debout ?...
Je dormais depuis longtemps quand toi tu veillais encore...
Merci beaucoup pour tes nombreux passages.


Quichottine 13/09/2009 07:26

Oui, c'est cela.

Ne pas oublier que la vie passe, aussi.

Je te souhaite une belle journée, Petit Poucet...
Bisous doux.

Petit Poucet rêveur 13/09/2009 21:32



La journée a été bonne dans l'ensemble, même si j'attends toujours la pleine forme...Mais là, je crois que je peux encore rêver...
Beaucoup de douceur aussi pour toi, Quichottine.
Dis, une question...Tu as pris ton petit déj avant ou après ?...Merci encore pour ce temps que tu
passes auprès de moi.


Se couler vers un ailleurs

Je ne sais vers quel changement je me coule "
  mais le voyage a bel et bien  commencé.
  
Vers un ailleurs où je pourrais me poser,
poser mon corps chaotique et fatigué,
le poids de mes blessures.

Un ailleurs avec des mots
léchés par les vagues 
à moins que ce ne soit par mes larmes.
Car, à portée de regard, comme une évidence: la mer.
A perte d'horizon. La mer. 
Sa rumeur, ses humeurs.
La mer et l'écriture comme subsistance,
pain de mes jours.

Un ailleurs à l'écoute
de ma petite musique intérieure.
A défaut d'une chambre à soi,
inventer symboliquement un espace
qui m'appartienne,
que je puisse habiter à ma façon.
Construction encore bien fragile et hésitante, 
à grands coups de découragement, 
de tentatives maladroites et d'acharnement,
cet endroit se dessine peu à peu. 
Sous mes yeux. Sous les vôtres s'ils s'y posent. 

Espace impalpable qui se voudrait
alcôve sobre et chaude pour y loger 
un peu (le peu) de ce que je suis. 
Espace impalpable mais vivant
comme un battement d'aile.


      
         
Oui, le voyage a bel et bien commencé.

                                                        
                              
                      21 juillet 2009                          

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