Dans le transsibérien-3

Une ombre avait traversé son regard, j'avais pris sa main, une main minuscule. Ce geste l'avait apaisée. J'aurais aimée la prendre dans mes bras, la détresse des corps vieillis qu'aucune main n'effleure, qu'aucun corps n'étreint, cette immense solitude de la chair qui est déjà un peu la mort, m'a toujours effrayée.
Enfant, la peau de mes grands-mères me fascinait, je la touchais avec précaution, comme si je craignais de la froisser davantage, qu'elle se déchire sous mes doigts et que ma maladresse précipite une issue fatale. Celle de Clémence Barrot, fine et diaphane, me rappelait ces instants d'une infinie tendresse où je me perdais dans la gééographie des rides et des veines bleues qui couraient sur les mains abîmées de ces femmes, petits ruisseaux buissonniers et palpitants.   
                                                                                           


Je me rends compte que j'y reviens souvent. Cette narration sans fracas, empreinte de nostalgie, rentre en moi en profondeur. C'est une très belle découverte.


                                                                            



                                                                                     

Comments

[Quichottine]

Tu vois, je ne le connaissais pas... mais je sais que chaque passage lu m'incite davantage à la lecture.

Merci.

[Petit Poucet rêveur]

Je m'en réjouis...