Faire un bilan ? Je ne suis pas comptable. Et pourtant j'ai parfois l'impression de n'avoir jamais fait que cela : des bilans, heure après heure, jour après jour, et depuis toujours.
Des réussites, des victoires ? Il dit oui, peut-être, mais un peu dérisoires, parce que j'ai toujours payé trop cher les choses que j'ai eues ; payé trop cher aussi des choses que je n'avais pas vraiment désirées, et payé encore, pour faire comme si je les avais choisies.
- Il y a des victoires qui ont un étrange arrière-goût d'échec, dit-il plus tard, et qui feraient penser qu'il aurait mieux valu échouer de manière nette, sans ombres.
Il s'est tu longtemps, les yeux fixés sur je ne sais quel endroit du jardin, qui baignait dans un mélange de brume et de rayons de soleil.
- Oubliez tout cela, a-t-il dit brusquement en se levant pour aller chercher un livre, ce n'est pas très important. Il y a eu de bonnes choses, tous ces instants épargnés par le temps et les circonstances, ces petites choses sauvées du hasard, comme un bijou de pacotille que des archéologues retrouvent intact au milieu d'un amas d'oeuvres d'art pulvérisées.
J'avais l'impression qu'il fallait que je dise quelque chose, n'importe quoi. Mais il souriait.
-Vous connaissez peut-être ce livre, m'a-t-il dit en me montrant Les Enfants du jazz. Je l'avais lu il y a longtemps et je l'ai repris ce matin. J'ai retrouvé un passage que j'avais bien aimé : Dans cette chaleur, rien ne comptait. La vie n'était plus que conditions atmosphériques, on attendait, dasn une chaleur où les événements perdaient leur signification, le retour d'une fraîcheur douce et caressante comme une main de femme sur un front las.
Mémoires d'un ange maladroit - Francis Dannemark
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