Mon corps est un mur dressé devant moi.
Une serrure qui n' a pas de clé.
Un élan étouffé au ras du sol.
Une interrogation constante.
Une charge trop lourde à porter.
Un accident. Une chute.
Mon corps est une défaite.
La somme de toutes mes défaites.
De mes pourquoi.
Ne pas pouvoir comprendre ses turbulences,
ses défaillances.
Mon corps est une petite pluie fine
entre de trop brèves embellies.
Elles suffisent à peine à reprendre souffle.
Mon corps est un désarroi.
Un champ de bataille
où se livrent des combats qui m'échappent.
Une impasse. Un aiguillage mal ajusté.
Une solitude.
Mon corps est une maison abandonnée ;
carreaux cassés, bois vermoulu.
Le lit d'une rivière asséchée.
Une petite cour des miracles.
C'est un corps qui hurle à la mort, comme un loup.
Peut-être qu'il parle pour tous les mots tus.
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