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27 août 2009 4 27 /08 /août /2009 09:20



Celui qui n'a pas reconnu
que la vie est incessante
métamorphose n'aura pas
sa part du miracle.
                 
               Christiane Singer



                                   

                                                                                                                          








 

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commentaires

Q
Un jardin de ville... j'écoute, je te lis, et, peu à peu, je découvre aussi.<br /> <br /> Un sourire pour toi ce soir..
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P
<br /> Merci pour ton sourire, Quichottine ! j'espère qu'un jour je le verrai, de près...<br /> <br /> <br />
P
Bonjour,<br /> C'est un grand bonheur de découvrir votre blog <br /> tout en poésie et fragilité, l'écriture comme une source<br /> ou l'on va s'abreuver pour renaître ...<br /> Amicalement<br /> Marcelle
Répondre
P
<br /> Bienvenue à vous, Marcelle. Je suis très touchée par vos mots. L'impression que vous me "sentez" si bien...Merci.<br /> <br /> <br />
S
J'aime beaucoup cette citation que je pourrais intérpréter comme une illumination de l'auteur pour une autre vie, en découvrant que apèrs la mort, les âmes sont immortelles mais seulement pour ceux qui ont été choisies. Je te souhaite une bonne journée, et merci pour la belle fleure mauve, c'est sûrement une iris, et pour ce beau partage.
Répondre
P
<br /> C'est vrai que cette citation peut nous parler de bien des façons. Et que la vie n'est, à mes yeux,  qu'une suite de métamorphoses. Que le miracle est ici, à l'instant présent, si on le<br /> veut.<br /> Oui, Samia, c'est un iris. De mon petit jardin de ville...<br /> <br /> <br />

Se couler vers un ailleurs

Je ne sais vers quel changement je me coule "
  mais le voyage a bel et bien  commencé.
  
Vers un ailleurs où je pourrais me poser,
poser mon corps chaotique et fatigué,
le poids de mes blessures.

Un ailleurs avec des mots
léchés par les vagues 
à moins que ce ne soit par mes larmes.
Car, à portée de regard, comme une évidence: la mer.
A perte d'horizon. La mer. 
Sa rumeur, ses humeurs.
La mer et l'écriture comme subsistance,
pain de mes jours.

Un ailleurs à l'écoute
de ma petite musique intérieure.
A défaut d'une chambre à soi,
inventer symboliquement un espace
qui m'appartienne,
que je puisse habiter à ma façon.
Construction encore bien fragile et hésitante, 
à grands coups de découragement, 
de tentatives maladroites et d'acharnement,
cet endroit se dessine peu à peu. 
Sous mes yeux. Sous les vôtres s'ils s'y posent. 

Espace impalpable qui se voudrait
alcôve sobre et chaude pour y loger 
un peu (le peu) de ce que je suis. 
Espace impalpable mais vivant
comme un battement d'aile.


      
         
Oui, le voyage a bel et bien commencé.

                                                        
                              
                      21 juillet 2009                          

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